Die Erkenntnis, dass etwas nicht stimmte, überkam ihn, bevor er die Augen aufgeschlagen hatte. Das letzte, woran sich Nurm erinnern konnte, war, dass er mit Gorrtak, dem Krieger der Finsteren Streiter, zusammen in Azsahara unterwegs gewesen war.
Der Wind brauste ihnen in den Ohren und die Landschaft glitt unter ihnen vorbei. Das Bild wechselte von kargen Landschaften hinüber zu Gebirgsvorläufern und dann zu einem gelbbraunen Waldgebiet, in dem immer Herbst zu sein schien. Der Flugwind trocknete Nurms Augen aus, fehlende Tränenflüssigkeit machte ihm zu schaffen. Er rieb sich mit einer Hand die Augen und Gorrtak schaute besorgt hinter sich, doch der Priester wirkte sicher auf den Rücken des Flugtieres. Der Trank tat seine Wirkung.
Nurm eilte dem Orc nach, der vor den Hallen der Finsteren Streiter stehen geblieben war, und sah ihn einen Moment an.
Dann murmelte der Krieger etwas wie "Lieber nicht ohne Rüstung", bedeutete ihm kurz zu warten und ging wieder in die Hallen. Nach einigen Momenten kam der Orc wieder heraus, in voller Rüstung gekleidet. Ehrfurchtsvoll sah der Priester den Krieger an.
"Ziehen wir in den Kampf ?", hauchte Nurm fast ängstlich.
Schwer luftholend und gleichzeitig leicht aus den blanken Rippen pfeifend versuchte Nurm mit den Finsteren Streitern Schritt zu halten. Fast rutschte er auf einer Schleimpfütze aus, die irgendeine Schleimkreatur bei ihrem Ableben hinterlassen hatte, konnte im letzten Moment aber noch das Gleichgewicht halten.
Nurm saß allein am Tisch und schlürfte an seiner Nektarflasche, die ihm der Wirt mit verweinten Augen hingestellt hatte. Gorrtak war nach seiner Verkündung sogleich aufgestanden und in Richtung Orgrimmar geritten. Nurm blieb verstört allein mit seinen Gedanken zurück.
Nurm blinzelte kurz und folgte dann dem Orc. Dieser war gerade dabei, sich mit einem großen, feuchten Lappen das Gesicht zu säubern. Dann fuhr er fort, seine Hände zu reinigen. Als er damit fertig war, stampfte er den Lappen zu einem Knäuel zusammen und warf ihn in eine Ecke. Der Orc, dem Äußeren nach unverkennbar ein Krieger, warf dem Untoten einen kurzen Blick zu und setzte sich dann an einen Tisch. Der Wirt, ein Untoter, einer Verlassener, kam sogleich angeeilt, nicht bevor er den Lappen aufgelesen hatte, und stellte dem Orc einen Humpen hin, gefüllt mit frischem Bier.
Die Sonne brannte auf die Steppe des Brachlandes herunter und Nurm blinzelte geblendet. Die Überfahrt nach Kalimdor mit dem Luftschiff hatte sich als….sehr interessant herausgestellt. Nurm hatte unterschiedliche Leute kennengelernt, die die unglaublichsten Abenteuer erzählt hatten. Es waren Orcs an Bord, grünhäutige Wesen mit kriegerischem Instinkt, anmutende Blutelfen…und auch Untote. Verlassene, wie er einer war.
Nurm hatte den Tauren tatsächlich gefunden. Die großen, zottigen Tauren sind eigentlich nicht zu übersehen, doch dieser Taure hielt sich hinter dem Eingang einer Gruft versteckt. In einer dunklen Ecke an einem dunklen Ort. Nurm hatte ihn gefunden, doch sein Erfolgsgefühl erhielt sogleich einen Dämpfer. Er hatte damit gerechnet, eine Art Lehrer zu finden, der ihm die Lehren der Priesterschaft unterwies.
Nurm ließ eine Welle des Schmerzes durch die Reihen seiner Gegner laufen und belegte sie gleich mit dem Segen des Peins. Das Ergebnis war niederschmetternd. Und schmerzhaft. Für Nurm. Denn seine untoten Gegner ließen sich nicht beeindrucken. Nur einer blieb endgültig regungslos auf dem Boden liegen, die anderen kamen raunend und schmatzend mit schwankenden Schritten weiter auf den Priester zu. Nurm wich weiter zurück, doch seine untoten Gegner drangen immer mehr auf ihn ein.
Er öffnete zögerlich die Augen und versuchte, seine Umgebung richtig wahrzunehmen. Etwas stimmte nicht.
Das letzte, woran sich Nurm erinnern konnte, war, dass er in einer Kriche in einer kleinen Gemeinde in Tirisfal ein Gottesdienst abgehalten und danach tief im Gebet gesessen hatte. War da ein Geräusch gewesen ? Nurm wusste es nicht mehr. Was war geschehen ?